Sculpt0r
Все дороги приводят меня к тебе. Дороги знают всё лучше, чем я. И я не стану искать других дорог.
"Дым табачный воздух выел, комната - глава в Крученыховском аде..." - как заведенное крутится в голове. Моя комната - бескрайнее поле, поросшее мелкой, по щиколотку, блеклой травой цвета земли. Я сижу на бревне у осыпающегося блиндажа, неизвестно кем выкопанного посреди этого великанского стола. Зубами я крепко сжимаю карандаш, незаметно для себя начинаю стискивать на нем челюсти все сильнее и сильнее. Я - своя самая главная проблема. Именно поэтому я и сижу тут, терзая карандаш и себя. Легкий холодный ветерок робко шевелит ворот надетого на меня темного плаща. Если бы я мог дать себе затрещину и подчинить свои мысли нужному мне ходу, все было бы проще. Но я плыву по течению, и вот я тут, механически запихиваю патроны в допотопную винтовку. Сейчас здесь. Где дальше?.. Главное, чтобы не пропало ощущение путеводной нити, а там, глядишь выплыву, выберусь. Буду.

@темы: обрывки, мыслеформы